Hun våknet i nattens død. Hodet hennes spunnet, hennes lemmer skadet. Alt vondt. Selv hennes sinn følte at det ville eksplodere fra skrikingen i. Den skrikende. Skrikene til de døde av Southshore. De døde skrik fant hun seg på. De siste skrikene på kroppene, hvis kalde hvite hender klamret klærne i sine siste forsøk på å unnslippe døden. Hun lå i kulde for det som virket som timer. Kulden. Som en vinterens chill som penetrerer leddene og graver inn i dine bein, og likevel var det ikke vinter. Langsomt presset hun de to likene som halvparten lå på henne til siden. Hun hørte alt. Hver dumpe, hver gang to skaller sprakk som kroppene rullet ned i bunken av kropper og kollidert med andre. Til slutt hørte hun den endelige tørre tråden. Hun hørte alt. Det var ikke en annen lyd rundt henne. Ikke et skapning som var igjen i live, eller kanskje, også kricketene var for forferdet til å synge den kvelden.
Da hennes kropp endelig flyttet, tok hun hendene foran ansiktet hennes. Fullmånens bleke lys var akkurat nok. Nok til å se sin bleke hud. Nok å se smuss som dekker dem. Skitt. Blod. Både. Hun kunne ikke fortelle, men dypt ned, hun visste at det var blod. Hennes egen. Kulden, den bleke huden, svakheten som styrte hver muskel i kroppen. Hun hadde mistet mye blod. Hun ville dø der, på toppen av alle som hun visste. Hennes hender falt på brystet hennes. Ja, hun ville dø. I det stille, i det kalde, ville hun dø. Og likevel vokste en stemme i hennes sinn. En stemme, oppfordrer henne til å stå opp, for å kjempe, for å leve. Det var hennes tid, og likevel ville hun ikke dø. Mustering all sin styrke hun tvang seg til å rulle til bunnen av haug av lik. Der, på vondt ledd, presset hun seg til hendene og knærne. Vesten. Det var ikke noe annet å gå. Hvis hun kunne gjøre det til Arathi, kan hun leve. Hvis hun kunne gjøre det til Arathi, kan hun kanskje fusse dødens kalde grep. Hun kunne høre elven. Hun kunne nesten se det i månens bleke glød. Vesten. Hun begynte å krype.
Langsomt gjorde hun seg over terrenget, trakk seg over det fuktige bakken og svampete svampete bassengene til hun kom til elvebredden og lot seg glide ned i den gjørme banken i vannet. For en gang følte det isete vannet som strømmet fra Alterac mindre kald luften rundt henne. Hun lå i vannet i noen minutter, før hun begynte å rense skitten bort fra hennes hender og ansikt. Så drakk hun. Hun drakk for å slukke en uutslettelig tørst som brente i halsen hennes. Vannet i Alterac, vanligvis uberørt, smakte feil. Hun kvalt og hostet. Det var ingen tvil om det var organer oppstrøms, men likevel drakk hun. Hun drakk til i det fjerne, hun hørte den svake, men uhellige snakken av felhounds, etterfulgt av Forsaken guttural gurgle. Hun presset seg raskt på knærne og deretter samlet styrke til føttene. Hun snublet opp mot den motsatte bredden og kastet svakt vest. Alltid vest. Det virket for henne at med hvert åndedrag, hvert skritt fremover stemmen forteller henne å overleve, å leve, ble sterkere. Det virket som med hvert skritt, ble hun sterkere.
Snart spilte hun ikke lenger, men gikk i et jevnt tempo. Hun traff seg over de bølgende åsene så fort som hun sluttet, vondt kropp ville ta henne. Et øyeblikk trodde hun at hun var trygg. Den infernaliske bjeff og gurgling-talen hadde gått stille i det fjerne. Et øyeblikk våget hun å drømme om at hun ville gjøre det. At hun ville finne sikkerhet. At hun bor, hadde ikke gått tapt. Det var ikke lenger hva som sto bak henne, men bare hva som lå foran. Eller så tenkte hun. Snart returnerte bjeffen i avstand. Bjeffer rett bak henne. Bjeffer som trakk nærmere hvert øyeblikk. Hun tvang beina til å bevege seg raskere. Snart fløy adrenalinene i blodårene hennes og gjorde henne revet, sykelig kropp flytte inn i en jogge, og deretter en full sprint. I det fjerne, gjennom mørket og tåket, vokste den store veggen i horisonten. Veggene vokste ikke fort nok. Barking ble høyere og for lenge siden var de Forsaken gurglene tilbake, alltid bak henne. Før lenge var gurglene høyt nok til at hun skulle ta seg ut. Det var ikke gutterspeak, bare vanlig talt gjennom revet tunge og knuste kjever. Kanskje, det var alt det gutterspeak faktisk var. Det ble snart klart at hun ikke ville gå ut av hennes forfølgere. Uansett hvor raskt kroppen hennes kunne ta henne, var den fortsatt ødelagt og sliter med å holde sammen. Dawn ville være over henne snart, og hun ville ikke ha mulighet for å komme seg bort fra sine jegere. Nethander. Den gamle gården. Hun var nær. Kanskje hun kunne skjule seg der. Kanskje hun kunne miste dem, selv om det var lang nok til å få en ny start.
Da hun kom til gården, var gnollene som lenge hadde gjort seg hjemme der, ingen steder å se. Støy fra felhounds hadde sannsynligvis sendt dem løpende til de nærliggende åsene. Siloen. Av alle bygningene i gården virket det som den beste innsatsen. Hun klatret på den forvitrede trappen så fort hun kunne da solens første stråler dukket opp i horisonten. Peering i hun så det moldy kornet. Maggots crawled over overflaten og begravd inn i de forlatte butikkene. Hun brydde seg ikke lenger. Alt hun brydde seg om var overlevende. Den stemmen i hodet hennes ville ikke la henne gi opp. Langsomt gikk hun inn i rottingskornet og fant en god fot mot siloens vegger. Der gjemte hun, skjult fra verdens øyne, og ventet.Maggots kravlet inn i sine revet klær og opp i nakken, og likevel rørte hun ikke. Hun kunne høre de to Forsaken-jegerne søker etter henne på gården under. Hør grøling og sniffling av felhounds. Hør de vemmelige raspingstemmene "Ringen må være her et sted. "Mumlet en til et svar på" Grragle harrr bragle burrg "av den andre. Hun hørte den særegne sprekk av et slag. "Slå det Tim, du vet at du ikke kan snakke.". På den tiden var sniffing og stemmer rett under henne, og det tok bare et øyeblikk før hun hørte solide støvler begynte å klatre opp trappen. Hun visste at valget ville føre til hennes død, men mellom å kvele og falle i Forsaks hender, følte den tidligere som en bedre måte å dø. Hun sluttet silos kanten og ble langsomt svelget av stash av rotting korn. Før hodet sank under kornet tok hun et siste åndedrag. Den siste hun noen gang ville ta.
Verden lukket seg rundt henne og hun sank sakte. Over henne kunne hun føle at kornet beveget seg, ble omrørt. Hun følte en klumpet hånd, trekk kornet foran ansiktet vekk. Så var hun trygg. Hun hadde sunket for lavt for at de skulle komme henne. Hun hadde sunket inn i graven hennes. Sikker. En grav av henne, hun holdt pusten lengre enn hun noen gang hadde. Hun kunne ikke lenger føle kornbevegelsen. Hun kunne ikke lenger høre noe. Døden hadde tatt henne. Eller hadde det? Nei. Stemmen var fortsatt der. Oppfordrer henne. Ikke tillater henne å dø. Hun klagde på siloens vegger ved hjelp av en splinter som hennes negler sank inn for å trekke seg opp. Kicking og clawing hennes vei tilbake til overflaten til solen brente øynene hennes og frisk luft fylte hennes lunger. Utmattelse hevdet henne og likte de fingrene som hadde klamret seg til henne for livet, hennes egen klamret til siloen og hun sov.
Hun våknet i skumring, hendene klamrer fortsatt trerammen. Hun følte seg ikke hvile. Hun følte seg ikke tiered. Kroppen hennes følte seg sterkere. Hennes kropp følte seg nærmere livet enn til døden. Hun var famished. Hun visste ikke når hun hadde sitt siste måltid. Hun visste at hun ikke ville ha en annen før hun kom til Arathi. Og likevel, hennes kropp sultet. Hun ville ikke gjøre det så langt hvis hun ikke spiste noe. Hver tanke som løp gjennom tankene hennes handlet om å holde seg i live. Hver tanke hørte stemmen som presset henne mot livet. Hun gjorde det hun aldri trodde hun ville gjøre. Søker gjennom rottingskornet hun plukket ut magen og feastet. I sin nåværende tilstand var hver en delikatesse. Hver en liten dråpe av livet. Takket lyset for en silo full av dem. Hun feastet. Da hun fylte henne, dro hun seg ut av siloen og klatret ned. Det var mørkt. Det var på tide å gjøre et nytt trykk på veggen. Vesten. Alltid vest.
Da hun endelig nådde veggen tok det bare et øyeblikk for å få henne til å ligge. Dwarven festningen av Dun Garok loomed ved kanten av synet til henne til høyre. Passasjen til Arathi kunne ikke være langt. Hun holdt veggen til høyre, og gjorde veien nordover langs sin lengde. Det var ikke lenge før hun kunne få ut veien. Hennes hjerte steg. Northfold Manor var i nærheten. Det hadde ikke vært tegn på jægerne hele natten. Hun kunne klare det. Hun kunne leve. Hennes hjerte steg, bare for å falle. Da hun krøp mot veggen, knuste månens lysestake hennes håp. Der, langs veien, rullet Forsaken-krigsmaskinene langsomt mot målet. Katapulter, fotfotografer, bueskyttere. De marsjerte sakte mot Arathi. Nei. Hun kunne ikke gi opp. Det var ikke noe annet å gå. Hun løp. Hun løp så fort som beina hennes kunne bære henne. Hvis bare hun kunne gjøre det forbi veggen før Forsaken sikret det, kunne hun finne ly. Hun kan finne livet. Livets ønske fikk henne til å løpe raskere enn hun noen gang hadde. Hun nådde den store porten foran Forsaken krigsmaskinen. Det var 600 fot mellom de døde og henne. Det var da hun hørte det. Den kjente, uhyggelige hylen av hunterens felhounds. Hun laget en kjent "Gurglarg!" Blant de Forsaken stemmeene. Hun laget en kjent "The Run! Få er før det er for sent! "
Frykt tok henne. Hun løp. Ran forbi veggen og inn i fjellene i Arathi. Det var ingen piler. Ingen skudd. Bare hylende og bjeffer av hundene som hadde blitt satt på henne. Hun løp. Hun løp da panikk tok over henne. Hun beveget seg som vinden, og likevel kunne hun føle hundene som fikk seg på henne. Hun kunne se herregården i svakt lys. Hun begynte å rope for hjelp da hun hadde pusten til overs. Hun så bevegelse på herregården. De ville hjelpe. Hun kunne gjøre det før hundene var over henne. Med hvert skritt vokste silhuetten av væpnede menn på herregårdens grense klarere. Hun ropte høyere. Hvorfor kom de ikke til hennes hjelp?
Det var bare fem hundre meter igjen mellom henne og vaktene da hun følte at en av hundens poter slår henne tilbake og presser ansiktet først inn i smuss. Hun kløvde på smusset og prøvde å trekke seg fremover. Hun sparket på hundene. Hvorfor kom de ikke? Hvorfor hjalp de ikke henne? Nei. Det kunne ikke ende som dette. Tross alt hadde hun gått for å komme så langt det kunne ikke ende som dette. Hun burde ha kvalt seg i siloen. Se burde la seg bli fanget. Hun burde ha gitt opp det øyeblikket hun våknet i liket av lik. Nå ville hun bli revet fra hverandre av uhellige dyr. Hun ropte ut høyere. Hun ba om hjelp og fortsatt kom det ikke. Hun kunne føle hundene som biter på hennes revet kjole og begynner sakte å dra henne bort fra sikkerhet, selv som hun kløet i gjørmen foran henne. Da visste hun at det var over. En skinn-kledd fot trakk forsiktig på hånden hennes. Hun snudde hennes panikk traff ansiktet opp til blikket hennes i hule øyne av hennes jawless hunter. Han vippet hodet og la ut en nysgjerrig "Mlarb". Snart ble det knuste hodet forbundet med et sekund, tørt, nesten skjelettfarge. Hun begynte å gråte. «Feil, gjør du jenta?» Stemte stemmen ut, «Prøv deg ikke drept?» Hun krøllet inn i en ball så godt hun kunne og gråt da hun tenkte på de grusomhetene som ventet henne. "Feil, Tim, hvorfor fikk vi alltid den som tror at de lever?" Hun hørte at den tydelige lyden av et blad ble trukket. Hun så blitsen av stål i måneskinnet da bladet kom ned på hodet. Hun lukket øynene sine. Det var endelig over. Men døden kom ikke. Hun åpnet øynene og stirret inn i det polerte stålet av bladet stakk inn i bakken foran henne. Hun stirret i sine egne gule, livløse øyne. Hun stirret på magen fra siloen som hadde begynt å feire på kinnene hennes, og hun visste. Hun visste hvem sin stemme var å oppfordre kroppen til å leve.